avril 2008                   

Comment recommencer...

Les pessimistes n'écrivent pas, disait Blanchot. De fait. Depuis six mois, mes journées, je préférais les oublier au fur et à mesure, alors que jusqu'à ce moment j'en cherchais toujours à retenir un rien, une ombre portée sur le mur, un reflet qui faisaient prétexte, comme une marque de passage sur du sable. Mais la déception vous grille sur le vif : c'est le vivant en vous qui grille, cette petite ampoule qui s'éteint. Depuis quelques semaines, ça s'éclaire à nouveau - de temps à autre : je note des regards dans le métro, je recompose des animots, j'en imagine un recueil, un zoo, j'ai des idées de kaleïdophones. La petite mécanique de la conscience retrouve son côté perroquet, à redire ce que le corps vient de vivre. A chercher à retenir le temps. A terme, se réécrire.